NO HAY MUERTE

No hay muerte en el corazón, sólo el silencio de sus latidos, no se escuchan en el paisaje de una piel estampada en las sabanas de un bosque griego. Hay voces de advertencia, de plazos no cumplidos, de tiempos señalados como metas no alcanzadas como lineas de un final esperado. ¿Donde empiezan los sonidos del corazón enamorado?, quizá en la noche escondida por el telón que oculta nuestras almas, se colapsa, hay infartos sin sentido, hay respiración no controlada, solo es posible la palabra "espera", no hay espera, nadie quiere esperar ni aguardar, nos hemos guardado para no sentir los latidos, se han vaciado los mares de unos ojos que anhelaron la eterna dicha de amar, hay desdicha de amar.Se entierran los cuerpos para no sentir, vivir en este momento seria quemar en carne viva los seres que se han amado,prefieren elevarse a la huida del no poseerse, para ellos solo existe la palabra amante, amante es aquel que ama en la acción misma de amarse, no resisten ser amantes, se callan ante la nula opción de gritarse, de explotarse sin sentido al vacio de los seres putrefactos.Dicen que serán muchos dias sin descanso, posiblemente serán seres etereos, fantasmas no ciertos, ella mantendrá su muerte viva, definita, el será la vida que dialoga con la muerte, los dos dormiran para simular que mueren,prefieren morir, aparentar el olvido de los cuerpos, prefieren morir para no enfrentar lo vivido, su destino es la muerte, caminar en el limbo,fingir de modo incierto que es mejor la muerte. ¿Morirá el corazón realmente? se muere solo por la ingravides del sentimiento no controlado, la pasión no entiende, no dialoga con la realidad de sostenerse, se es cobarde ante la muerte, no muere el corazón realmente, mueren las almas ante el peso tan grande del amor que no puede sostenerse.

DE QUE SIRVE

De que sirve la noche,
si no hay un alba que dibuja tu rostro,
si no existe la luz de esta ventana que abre el cielo de la madrugada.

De que sirven los cuerpos abrazados,
si una almohada no vive entre tus piernas,
si no existen unos brazos guardados en los dedos.

De que sirve el amor, si se flagela con los reproches del reloj,
de las horas de ayer, de la lástima del otro,
si no existe el corazón noble que se puede equivocar.

De que sirve la vida,
si no estás en este instante, cuajada de verdad,
transitada en el grito de la afirmación vivida,
del respiro entre nuestro tiempo y la historia trazada por nuestras almas
de que sirve el amor,
sólo importa
este día
hecho de tarde
triste
de impotencia
de frio absurdo
de dolor
de eso sirve
de eso sirve.

PASADO

Me duele el pasado,
me dañan las manecillas de un reloj abandonado,
la memoria de una vida transitada.

Cerrar círculos, no es posible,
soy débil ante la falta de argumento,
el amor es fuerte, yo no, mis razones desaparecen con el ayer.

No hay felicidad, sin desvanecer la historia,
se trazan días verdaderos, pienso en el presente,
soy la nada, infinitamente, el fin del ayer.

Tus labios hechos del calor de este día,
72 horas de la ausencia, explotan pensamientos enloquecidos,
desespero en principios, catarsis de impotencia, llantos,tormenta de la tarde.

Cuatro razones,
tus manos
tus labios
tu cuerpo
tu alma.

Me duele tu dolor,
al centro de este mundo
al centro de mi sangre
a tu alma, guardada,protegida por estas manos.

LA VENTANA

El cuadrado de cristal nos mira,

ejercicio cotidiano de visitas efímeras,

nuestros cuerpos enfrentan al tiempo.

Estamos dispuestos a la noche,

al sonido de una calle,

al andar de aquellos que no nos conocen.

No sé de tí desde ayer,

hoy eres la eterna espera,cierta,

la ventana es testigo, sonrie ante la duda.

Abre su boca, deja acariciarnos la luz matutina,

dialoga con el clima,

sofocante.

Extiendo mis brazos,

frente a mí, la luna

frente a tí, el mar de sabanas.

Hundidos en deseos,

navegamos contra corriente,

piratas, mar prohibido.

Naufrago de una isla de ninfas,

decido quedarme,

morir de hambre por tí.

Nadie rescata nuestros cuerpos tendidos,

pasan días, en sabanas envueltas de espuma,

mi espuma,depositada en tu espalda.

La ventana aguarda,

callada,

nadie nos rescata, estamos muertos de amor. 

TUS MANOS

Me encuentro en el abismo de la piel inconclusa,
cortada por los caprichos de kilometros de viaje,
señales de retorno,flechas que anticipan giros.

Los espejos de este bus,el descanso, un asiento,
de las manos se sostienen las memorias,
entre tu día hecho noche y mi noche que se hace día.

Son horas envueltas,
cubiertas de falanges mecanizados,
de tu mano a la mía hay un beso.

Las tardes se colman de manos,
los dedos,
metamorfosis de una escena no aprendida.

Viajamos juntos con las falanges,

el indice de un libro de poemas,

tu índice se hace poema.

Nudos de amantes,
enredos entre el pulgar y anular,
amorosos silenciosos.

Sonido de letras,
gritan:
¡Dejame tus recuerdos en la cocina!

Yo después me saciaré el hambre de tí
con ellos
todas las tardes.