ESTAMOS HECHOS DE ENCUENTROS

CON EL PASO DEL TIEMPO, LAS PUPILAS SE VUELVEN CIELOS DE UN UNIVERSO COMPLEJO, LLENO DE ESCENARIOS, DONDE LA LUZ DEL SOL NACIENTE ES LA FUERZA QUE MANTIENE VIVA NUESTRA EXISTENCIA.
SOMOS CÁMARAS QUE AFOCAN Y ENFOCAN CADA SEGUNDO DEL CUERPO DEL HOMBRE, MATERIA ORGÁNICA CONSTRUIDA DEL IMAGINARIO DE DIOS.

CUANDO EL RELOJ AVANZA A TANTOS NÚMEROS DE DÍAS, SEMANAS, MESES O AÑOS, LA HUMANIDAD ENCONTRADA O EXTRAVIADA EN LA DIMENSIÓN DALILIANA DEL SEÑOR CRONOS CONSTRUYE UNA REALIDAD NUEVA, ESTA SE AMARRA A LA CASUALIDAD PLANEADA POR DIOS, AL CAPRICHO DEL ACCIDENTE, AL ENCUENTRO DESEADO, A LA NECESIDAD DE BUSCARNOS, A SER Y HACER DE CADA UNO EL VALOR UNICO DE EXISTIR COMO TAL...SERES HUMANOS.

LOS CORAZONES DE ESOS SERES SE SUJETAN EN SEGUNDOS PARA DETENERSE Y ENCONTRARSE, REACTIVAN RECUERDOS, FLUYEN DE CADA UNA DE SUS MENTES SISTEMAS DE MEMORIA JAMAS COMPARADOS, SUPERANDO A LA COMPUTADORA MÁS COMPLEJA EN LA TECNOLOGÍA ACTUAL.

SUS VENAS NO COMPRENDEN EL SISTEMA QUE FLUYE EN LA SANGRE,VIAJA DEL CEREBRO A LOS PIES, DEL CORAZÓN A SUS MANOS, DE LA ANSIEDAD A LA PAZ.

HOY CONFIRMAMOS, QUE ESTAMOS HECHOS DE ENCUENTROS, DE MATERIA QUE ESTÁ LIGADA AL RECUERDO, A LA MEMORIA OLVIDADA, AL PENSAMIENTO GUARDADO,AL ANHELO VIVIDO,AL AMOR HECHO ABRAZO,AL ABRAZO HECHO AMOR, GRACIAS POR EL ENCUENTRO, GRACIAS POR TANTOS ABRAZOS.

Hacia tantos años

Hacia tantos años que no te recuerdo,

tus cabellos sueltos, hechos un cipres de Van Gogh

negro humo,

viento de la noche estrellada.

Tu naríz perfecta,

arquitectura egipcia

ojos faraónicos,

labios hechos amanecer del desierto,

magenta del horizonte.

Siempre caminabas segura,

acompasada,

hecho ritmo,

música eterna.

Hoy eres belleza, en la madurez del tiempo,

obra maestra de las 7 maravillas del mundo.

Hacia tantos años que no te recuerdo,

como hoy

llena del alba,

hechura materna,

consolidada mujer.

¿Sabes que te deseo?

¿Cuántas veces te deseo

y no lo sabes?

Miro a distancia tus manos,

temperatura tibia

lluvia derramada en tus dedos,

depósito de un abrazo dado.

¿Cuántas veces te deseo

y no lo sabes?

Trato de acariciar tus piernas,

claridad del alba la piel,

suave fruta prohibida

mientras duermes.

Mujer prisionera de mis piernas,

creamos un nudo indivisible.

¿Cuántas veces te deseo

y no lo sabes?

Sexo anhelado, bajo el tránsito de las sabanas,

escenario cotidiano, años vividos, días alcanzados.

¿Sabes cuánto te deseo?

no lo sabes...el tiempo no vuelve en silencio.

Mientras duermes

Mientras duermes

mis ojos guardan la noche.

Tu espalda conversa

cara a cara con este cuerpo.

Suenan aves matutinas,

me acompañan callado,eterno.

Persigo tu espalda

sorpresivamente respiras profundo,

cuantos minutos juntos?

cuantos minutos?

La humedad de la tierra.

Guardada en el agua

en la dermis del planeta,

brazos amarrados al sol de esta mañana.

Mis zapatos

cansados de dibujar una calle cotidiana,

camino rumbo a la montaña.

Pupilas,

lentes hechos amplitud de distancia,

hay distancias inscritas en el reloj de un calendario.

Hay lluvias vespertinas,

a veces sorpresivas,

humedad impregnada a la clorofila de las hojas,

sangre de la naturaleza.

Mis recuerdos huelen a humedad,

a tardes solitarias

hechas de una lágrima de amarillo ocre,

trazos espirales con azul índigo.

Dos pisos arriba,

guardados en tres cuartos,

cama de flores,

sillón de rosas

ventanas sucias,

montañas abrazadoras a mi lienzo.

La piel espera a un amante,

la tierra al agua para no morir,

la tela al color,

yo espero la humedad del tiempo.

Morir en coma

Ensayos de soledad giran en torno a la incertidumbre de esta ausencia, kilos de preguntas construyen respuestas ante el pensamiento de la nada. Nada existe frente a la nulidad de tu presencia, presentes las horas vividas entre el escenario de nuestros cuerpos y la noche resguardada por un puente silencioso. Hace ya 60 días que los corazones se interconectan, como un protagonista de las "Dos Fridas".
Sin embargo soy enviado a un de estado de coma , transcurren dos semanas , viajo a un sueño profundo para ser desconectado de esta realidad y así no pensarte. Pensarte me convierte en un ser indefenso, guardado en la espalda de nuestros corazones, sonidos hechos voces que buscan gritar tu nombre. Dicen que debo cerrar los ojos, pensar en vacío y sentir la neblina del árbol que crece en el pavimento que nos vigilaba en nuestras primeras noches. Imposibles los recuerdos, son insuficientes, mi desnudez traiciona los deseos hechos mordeduras de vampiros, besos tatuados, dibujados sin una guía de la mano, sólo están contenidos de agua salada, que el satélite de tu lengua, guarda sigilosamente, esperando ser sorprendido por estos labios inflamados de ansiedad carnal. Mueren los anhelos de tu presencia, sigo en estado de coma sin moverme, sin tener un sólo gesto, sólo guardo en el fondo de este pozo de los deseos mi paciencia, para pronto despertar y encontrarte como siempre, bajo la luna transformada en árbol rojo.

Montañas de espera

Esta tarde abandono al sol que perfora la piel,
guardo pétalos que avecinan el verano
hay montañas verdes, azules o rojas,
yo guardo montañas de espera.
Mientras tanto
sentado frente al papel blanco,
se trazan en tizas negras
árboles inciertos,
apariencia de laguna cristalina,
nada es aparente
todo es real ante la fuerza de saberte cerca.
No hay esperanza al correr las manecillas,
muere la tarde
la entierro en un absurdo suspiro de abandono.
Pregunto a los trazos:
¿por qué tu ausencia?
solo espera
pero ¿y el tiempo?
no hay horas, ni días
solo
espera,
espero en la montaña
de este valle,
al piel del árbol rojo.

TEORÍA DEL BESO

Trazo de arcos,

líneas sutiles dibujadas

labio superior, encuentro entrelazado.

Mariposa de vuelo incierto,

jardín botánico.

Besos compartidos

dos entes envueltos,

aire circulante,

respiración continua

grabada en la memoria de los labios.

Temperatura,

núcleo de la tierra.

Sabes a vino francés,

los minutos transitan,

guardados

nuestros besos,

humos de deseo.

Sobre mi cabeza gravitan planetas,

giran entorno a tus pupilas,

ojos de gato me observan desde la ventana.

La luna sonríe con el marco de este muro,

refleja el volumen de la pared.

Todos construimos fuego,

calor de hielo,

queman la piel entre la boca y tus dientes.

Esfera,

clavada en tu lengua,

satélite del paladar.

Es vibrante,

sacude,gravita sobre sí mismo,

no son los besos,

es el deseo de los labios

convertidos en un diálogo filosófico.

LA TARDE...METAMORFOSIS DE LLUVIA

Dentro de la quietud de esta lluvia guardada en las nubes, encuentro fantasmas convertidos en el color de una tarde. Espectros me persiguen sin límite de existencia vaporosa,es aterrador la soledad que invade a la incertidumbre de nuestros cuerpos.

Somos seres hechos de materia incierta, caprichosa, inquieta por ocupar un lugar en el espacio. A veces hallamos en la mirada perdida de nuestro rostro la respuesta a lo que el reloj señala como la experiencia vivida, tengo desesperación por la historia contada por cronos. Dios sabe que existimos, ellos sospechan de nuestra existencia, yo no dudo que existimos, sólo desconfío de este calendario.

Me transformo ante la crisis cotidiana, ante la decadencia de este mundo incomprendido, me refugio en las letras, textos hermanos o enemigos, es complejo descifrar el orden del universo en este instante.

Busco razones en la comprensión de estos tiempos, tus manos se acercan al calor de la dermis, pequeños poros abiertos deseando ser tocados. Hay labios abiertos, algunos reparten palabras, otros blasfemias, los míos se dirigen a tí, juegan a tatuar un dibujo en tu lengua. Siempre hablamos de lo que es, aunque señalamos lo que podrá ser, sin decirlo nos atemoriza lo que será. Estamos hechos del capricho de Dios, el se ocupa de colocarnos en el tiempo y día justo, a veces decide largas ausencias, sin embargo toma nuestros corazones y los exprime el uno al otro para mezclar nuestra sangre y hacernos un embutido de pasiones.

La sangre hierve mientras ambos filtramos los glóbulos blancos, aunque buscan destruir la enfermedad que nos invade, los glóbulos rojos se vuelven grandes soldados, arrancan de lo cotidiano la necesidad de tenerte sin importar lo que somos.

Regreso al dolor, a lo no resuelto, economías inestables, finanzas decadentes, mis bolsillos vacíos, mi futuro guardado en la depresión del arte, me deprime lo sucedido con el arte, el quehacer es complejo, algunos logran fórmulas mágicas de creación, yo encuentro en la tristeza una razón de reacción. Dios sabe al ser creador, como deprime la traición del hombre, sin embargo el se mantiene firme ante la esperanza de su creación, seguiré tu ejemplo Dios, mientras tanto gracias por dejarme vivir en el amanecer de un árbol rojo.

Através de Benedetti te hablo...en memoria

Estaré donde menos lo esperes.

Por ejemplo, en un árbol añoso de oscuros cabeceos.

Estaré en un lejano horizonte sin horas,

en la huella del tacto,

en tu sombra y mi sombra...

Para Andrea

Hecha de chispas de colores
acrecentas mi aurora de este día,
cada salida de sol es un encuentro
tu sonrisa,
pequeño cuento hecho de hadas,
princesas,
esperanza.
Tu voz se llena de P,
se sostiene de A
se inquieta aún más con P
pero duerme con A
dices PAPÁ, cuando gritas:
"mira la luna"
ojos de asombro
ventanas de luz
escuchas:
"y Rapunzel"...
yo guardo en el corazón el eco,
tu suspiro
Te miro dormida
pareciera que la noche se detiene
se guarda en tu rostro
silencio
estrellas
diminutas
perlas
guardadas en tu pupila.
¿Cuanto te amo?
alguien me dice:
"no hay medida para el amor"...
eres infinita
pequeño retoño
cierro el libro de cuentos,
soy el príncipe
mientras tu alma
se duerme conmigo.

Entes microscópicos matan nuestro cuerpo

Con ansiedad los microorganismos declaran una guerra, cuerpos indefensos, alterados por el entorno, afectados por la vulneravilidad de la incertidumbre entre estar enfermo y ser enfermo.
Me enferma el mundo, me amarra la humanidad ante el engaño de lo que es o del supuesto es.
El amor cura la enfermedad de lo cotidiano, me sana saber que no eres cotidiana, hoy caemos por un par de semanas o meses en la pregunta de lo habitual, cuantas lunas esperaré a entender que esto no acabará, la tierra no sabe de proyectos capitalistas, tiene hambre de recuperar su piel, nuestra piel es la tierra, está en peligro por la invasión de estos seres, yo me atrevo a romper y a enfrentarlos, no hay obstrucción en mi boca, no hay cubrebocas, me arriesgo como hoy a declararte toda mi sintomatología que altera mi cuerpo.
Los cuerpos se llenan de fluidos, dolores de cabeza, me duele la cabeza al pensar en la distancia, los huesos son lastimados ,son virus que perforan la estructura ósea, me lastima el cuerpo alejado de tí, me cura tenerte cerca, en las noches se adhiere, incubándose por unas horas.
Las fiebres son constantes en miles de seres humanos, 38 o 40 grados, desde tu invasión la fiebre es frecuente, a veces incontrolable, alterada por las manos que se acercan a este organismo, por los labios que prohiben su acercamiento, pues el agua que fluye de los labios mide la temperatura de nuestros cuerpos.
¿Cuántos cuerpos han muerto hasta ahora? cientos por la irresponsabilidad del hombre, cientos de miles por el amor no alcanzado,¿cómo curarnos de amor? llevando a cabo una profilaxis de entrega, sin permitir que nuestros cuerpos se acerquen, sin intercambiar fluidos, sin dejar al oído palabras que sacuden los corazones, sin detener el deseo, aseandose de pasión.
Hoy no quiero usar cubrebocas ante la enfermedad de amar, hoy detesto el pánico de los seres humanos ante el miedo de enfermarse, hoy no me lavaré las manos ante el contacto con tus manos,hoy besaré a quienes amo, a quien amo, a quien deseo, hoy hay miedo de amar, yo no tengo miedo.

LA JUSTA OSCURIDAD

En la justa oscuridad no hay silencio
se miran los cuerpos
hablan las olas del cielo
mientras una nube galopa,
diálogos alternos
entre el atardecer
y el nacimiento de esta luna.
No hay trato si tu no estás,
no hay acuerdo entre la tarde
la noche
y el alba.
De que se tratan las estrellas
de brillar?
sólo brillan tus ojos
no son necesarias las estrellas.
El viento empuja la noche,
la noche es justa
mientras están nuestras manos,
cuantos dedos tenemos?
veintitantos?
mis huesos son muchos
perdí la cuenta
de las estrellas
de estos años
de los besos
deseados.

SABINES ENTRE MANOS

La luna se come
entre los dedos
mientras Dios
sacude la piel
de nuestro cielo.
Manos dialogan
al sonido de Tarumba,
callan los amantes
los amorosos.
Entre dedos
suaves
los labios
la voz de la noche.
Tatuamos el humo
dibujando circulos
concéntricos
entre el índice y el pulgar.
Los minutos suceden
acontecen al poema
significado
abstracción
la razón del texto.
Sabines está entre manos
juega nuevamente
para siempre
junto al árbol de la noche.

LAS COSAS POR SU NOMBRE

LAS PIEDRAS SON DURAS,
EL VASO
CRISTAL
LA MUERTE ES FRÁGIL
¡CUIDADO! FRAGIL...
MIS MANOS VULNERABLES
TIBIAS,TEMPLADAS,
GUARDAS EN LAS RAMAS
DE SUS BRAZOS.
LOS BRAZOS TIENEN HUESOS,
¿CUANTOS HUESOS TIENES?
CREO QUE 22..O ALGO ASÍ?
SUS POROS MARCAN LOS AÑOS.
QUERER ES COMO DESEAR,
LA INTELIGENCIA
ES EL DESEO DEL PENSAMIENTO
TE PIENSO,
PENSAMOS INTELIGENTEMENTE.
LOS DESEOS
CAEN COMO SOMBRAS
NOCTURNAS,
TRANSPARENTES
SE ESCONDEN EN LA SOLEDAD.
ERES MI SOMBRA,
ME ACOMPAÑAS
DESDE EL ALBA
SOLITARIO.
CAMINO
PIENSO
ME NIEGO
NO HAY LUZ,
SÓLO INTELECTO.

El viajero del Infierno

Mientras estudio a detalle esta superficie, busco entender las razones de este camino. Como un Virgilio perdido en la "Divina Comedia" y al mismo tiempo que recorro los diferentes niveles que me pueden conducir al cielo, soy abandonado por la intuición de la naturaleza propia de este escenario.

Sorprendemente te encuentro, en un enfrentamiento entre la lucha del lienzo que se transforma en la piel, y mis manos que ahogan en una explosión devastadora el encuentro irremediable de colores cálidos. Las tintas se confunden con los labios carnosos y húmedos de la pasión desenfrenada, no es el entorno lleno de "entes" que deambulan en un ruido que ensordece este espacio que rodea, es la fusión que genera la catarsis irremediable de dos cuerpos que ansían estar presentes, o el deseo de ser protagonistas de si mismos. Es el anhelo de la libertad deseada, sin que los límites de las condiciones lo destruyan, condiciones ligadas a quemarse en el infierno en donde las almas no saben de conductas, son castigadas quizá por irreverentes, por rebeldes de su propia condición como humanos. Su peor pecado es haberse dejado llevar a reconocerse como entes hechos carne, hechos lienzo,hechos tela, ese es nuestro error, descubrirnos como tal y abolirse en el deseo de ser. Nosotros no entendemos en ese momento, nuestra piel es una superficie disponible a recibir toda clase de estímulos, lo mismo sucede con la pintura al transformarse en la dermis del espíritu humano. Mientras el debate se acrecenta, nosotros avanzamos en la irremediable mezcla de materiales pictóricos, de eso están hechos los sentidos, nuestros sentidos, no importan las condiciones, estos revotan igual que los colores en un espacio indistinto, estos viajan, se hacen caprichosos, se tornan sucios, absurdos o incongruentes, así son nuestros sentidos, las manos recorren a diestra y siniestra la piel del otro se comparten cualidades, en la pintura es igual se intercambian beneficios de cualidad, la cualidad de la pasión es la sensibilidad que los sentidos desahogan en la necesidad de poseerse. Una obra de arte se pertenece así misma es del artista pero no es de él, es de todos. A quien pertenecemos? a los que deciden tomarse de la mano y aventurarse al infierno?, hace calor, pero quemarse no es el problema, es la tentación que de ella emana para caer a las tentaciones del deseo, la pintura es el deseo, se llena de querer, de ambicionar, cuando decimos "te quiero" realmente ambicionamos poseer al otro, el color es la posesión que tiene la luz en los ojos, sin los ojos no tiene sentido el color, tus ojos están llenos de color, los ojos de los amantes se llenan de color, se aman los colores, se poseen por la luz, se pinta por amor, por hacer tuyo el color,...hoy difícilmente me escaparé del infierno, busco el color en los ojos, en la luz, en el infierno mismo del castigo al pecado. ¿Es pecado amar el arte?, amar el color, ¿amarte como en el arte?...

“Las artes son como el agua, fluyen por donde encuentran menos resistencia".

Interesantes las palabras de Felipe Ehrenberg, al entender que el arte se mueve en el escenario más noble como es la naturaleza misma ya sea por el azar o la disposición misma de ser arte . De este modo podemos pensar que la tecnologia actual posee bondades hacia un acercamiento del hecho artístico que se interconectan con los intereses de la creación. Una de las herramientas es la computadora, proporcionando posibilidades para la transformación de una imagen. Sin embargo debemos entender que el concepto de tecnologia en el ofico de las artes siempre ha estado vinculada a las necesidades de aportaciones creativas novedosas y autenticas. Recordemos los aparatos inventados por Durero, donde este buscaba acercarse a los cuestiones fundamentales de la percepción con el objetivo de reproducir la realidad de una manera fiel, al estudiar el modelo humano frente a su mirada construia una retícula de alambre cuadriculada del cual permitia al trasladarlo a la imagen ampliada una exactitud proporcional a los intereses de observación que se plasmaban en la superficie del lienzo. Lás cámaras oscuras construidas con espejos(retroproyectores) compuestas con una luz interna reflejaban la imagen fiel del modelo a reproducir. Leonardo D´Vince afianzó la importancia de estrechar los intereses de las artes a las ciencias y constituyó uno de los artístas más importantes del renacimiento pues su espíritu investigador y auténticamente científico ayudó a heredar para la historia del arte estudios y cuestionamientos trascendentales para las teorías de la forma y el color en la pintura de siglos posteriores. No olvidemos que los impresionistas aportan a la tecnología fotográfica y a los medios impresos como es la litografía y la serigrafía ideas importantes al lograr sus regsitros en color.

NO HAY ARTISTA CONTEMPORÁNEO, SÓLO LOS VIGENTES

¿ Cuáles son las verdaderas responsabilidades de un estudiante de arte? ¿en qué consiste dentro del proceso de enseñanza-aprendizaje la conformación del perfil de un artista plástico o visual? Para los años 9o´s me enfrentaba a estas constantes dudas, cada maestro se conviertia en gurú o brujo de una manera de ver o corriente artística que se matizaba con intensiones de imponerse. Yo afortunadamente estaba totalmente desorientado, estar perdido significaba no comprometerme con nadie pero si seguir a todo. Algunos sustentaban que la verdad en el arte estaba en recontextuar la idea de la idea...¿qué es eso? jamás lo entendí...sin embargo como postura hacia un perfil de creador contemporáneo funcionaba muy bien. Yo situaba la idea del arte hacia el valor de la imagen, quiza el punto de partida más necesario hacia la descomposición de la materia- idea, el cual se constituia en una especie de moda donde el máximo criterio al opinar de una obra o producto artístico de los estudiantes era versar en una frase clásica de mi facultad de artes y sus maestros..."mmm me gusta...es interesante...pero siento que le falta algo"...frase de gran trascendencia que hacia tantos años la utilizo para con mis alumnos en la deliberación de sus productos artísiticos obtenidos, y sin darme cuenta volviéndose mi término predilecto. ¿Porqué parecía que mis maestros carecían de argumentos estéticos para la valoración de una obra todo esto encaminado a cuestiones del uso de un lenguaje más convincente?...en ese momento pensaba definitivamente que me hacia falta documentarme más respecto a la teoría del arte, a la filosofia, a la estética, a la literatura, y hasta a los chismes de ese momento...pero en realidad con el paso del tiempo entendí que era una moda, una especie de actitud cómoda para desacritar el trabajo de otros, para así no permitir ser revasados por la creatividad de futuros candidatos a ser artistas consagrados...curiosa ambición que con el paso del tiempo la consagración se ha convertido en un instrumento de egocentrismo en terrenos donde los artisitas visuales lo usan como arma para aplastar al otro y sobrevivir en un yo absoluto.
Debo reconocer que la formación en mis últimos semestres de mi carrera como artista plástico constituyeron una lucha negada a obtener grandes resultados para tratar de definir con claridad que quería con el arte, paralelo a mí, los contemporáneos despuntaban en importantes logros en su trabajo artístico, consolidaban en su obra conceptualizaciones que sorprendían por el nivel de madurez, yo en lo particular intentaba resolver problemáticas hacia la solución de la imagen que de forma personal me obligaban ante ellos a defender una postura convencional y básicamente ortodoxa, pues carecía de ese tinte de "modernidad" que la época me obligaba. Sin embargo no era preocupante para mí, pues en realidad existia algo en esta búsqueda constante que me decia "que el arte era un asunto de intuición que se refugiaba en mi yo interno" algo como lo que el propio Croce hacia al definir el arte.