Me alimento de un frutal

Entre tus piernas, un durazno cae a mis labios,

piel aterciopelada,rosa pálido,

fruta cubierta del rocio de un deseo.

Se desborda un río,

humedad gratificante del dulce de tu sexo,

pequeñas gotas,

pétalos de tus labios vaginales.

Se cubren de un collar de perlas,

transformada en alba,
amanecer cargado de violetas,
me bebo el río que baja de la montaña.

Frutas de un paraíso soñado,
eres nectar de mis deseos necesarios,
me alimento de un frutal,
guardado entre tus piernas.

ES TU CARNE

Es la carne una piel barnizada de tu imagen,

imprigmatura mezclada entre un rojo carmín

y la sangre de tu corazón.

No hay memoria para trazos absurdos,

son horas continuas de la melancolia de tu forma,

recordarte no es la lluvia.

Es llover en el recuerdo eterno de tu ser.

Carne que envuelve redes de periferias

me muevo en una ciudad compleja,

sin embargo solo yo conozco el camino a tu corazón.

Uso cualquier avenida, mi destino,siempre tu alma.

Carne,envoltura de un regalo de fiesta soñada,
es mi cumpleaños todos los dias,
solo espero abrir mi regalo siempre.

BAJO TU CUERPO

Bajo tu cuerpo mi espalda descansa
sábanas de agua salada,
desde el fondo de este mar
hay movimientos que la brisa acaricia.

Manos, brazos, palancas

hechas fuerza de deseos,

miro tus hombros

dibujo hecho de ovalo.

El barco navega, carga velas

que fluyen a la dirección del viento,

eres gaviota que alza sus alas

vuelos disipados con el sonido de tu aliento.

Entre la pelvis y una columna torcida,

hay batallas interminables del poder de eros,

cavidad que segundo a segundo tiende la ventana,

ventana de un sexo anhelado.

No hay caricias programadas,

son dedos viajeros a la simetria de tu cuerpo,

solo navegamos de noche,

con una lámpara de pasión.

NO HAY MUERTE

No hay muerte en el corazón, sólo el silencio de sus latidos, no se escuchan en el paisaje de una piel estampada en las sabanas de un bosque griego. Hay voces de advertencia, de plazos no cumplidos, de tiempos señalados como metas no alcanzadas como lineas de un final esperado. ¿Donde empiezan los sonidos del corazón enamorado?, quizá en la noche escondida por el telón que oculta nuestras almas, se colapsa, hay infartos sin sentido, hay respiración no controlada, solo es posible la palabra "espera", no hay espera, nadie quiere esperar ni aguardar, nos hemos guardado para no sentir los latidos, se han vaciado los mares de unos ojos que anhelaron la eterna dicha de amar, hay desdicha de amar.Se entierran los cuerpos para no sentir, vivir en este momento seria quemar en carne viva los seres que se han amado,prefieren elevarse a la huida del no poseerse, para ellos solo existe la palabra amante, amante es aquel que ama en la acción misma de amarse, no resisten ser amantes, se callan ante la nula opción de gritarse, de explotarse sin sentido al vacio de los seres putrefactos.Dicen que serán muchos dias sin descanso, posiblemente serán seres etereos, fantasmas no ciertos, ella mantendrá su muerte viva, definita, el será la vida que dialoga con la muerte, los dos dormiran para simular que mueren,prefieren morir, aparentar el olvido de los cuerpos, prefieren morir para no enfrentar lo vivido, su destino es la muerte, caminar en el limbo,fingir de modo incierto que es mejor la muerte. ¿Morirá el corazón realmente? se muere solo por la ingravides del sentimiento no controlado, la pasión no entiende, no dialoga con la realidad de sostenerse, se es cobarde ante la muerte, no muere el corazón realmente, mueren las almas ante el peso tan grande del amor que no puede sostenerse.

DE QUE SIRVE

De que sirve la noche,
si no hay un alba que dibuja tu rostro,
si no existe la luz de esta ventana que abre el cielo de la madrugada.

De que sirven los cuerpos abrazados,
si una almohada no vive entre tus piernas,
si no existen unos brazos guardados en los dedos.

De que sirve el amor, si se flagela con los reproches del reloj,
de las horas de ayer, de la lástima del otro,
si no existe el corazón noble que se puede equivocar.

De que sirve la vida,
si no estás en este instante, cuajada de verdad,
transitada en el grito de la afirmación vivida,
del respiro entre nuestro tiempo y la historia trazada por nuestras almas
de que sirve el amor,
sólo importa
este día
hecho de tarde
triste
de impotencia
de frio absurdo
de dolor
de eso sirve
de eso sirve.

PASADO

Me duele el pasado,
me dañan las manecillas de un reloj abandonado,
la memoria de una vida transitada.

Cerrar círculos, no es posible,
soy débil ante la falta de argumento,
el amor es fuerte, yo no, mis razones desaparecen con el ayer.

No hay felicidad, sin desvanecer la historia,
se trazan días verdaderos, pienso en el presente,
soy la nada, infinitamente, el fin del ayer.

Tus labios hechos del calor de este día,
72 horas de la ausencia, explotan pensamientos enloquecidos,
desespero en principios, catarsis de impotencia, llantos,tormenta de la tarde.

Cuatro razones,
tus manos
tus labios
tu cuerpo
tu alma.

Me duele tu dolor,
al centro de este mundo
al centro de mi sangre
a tu alma, guardada,protegida por estas manos.

LA VENTANA

El cuadrado de cristal nos mira,

ejercicio cotidiano de visitas efímeras,

nuestros cuerpos enfrentan al tiempo.

Estamos dispuestos a la noche,

al sonido de una calle,

al andar de aquellos que no nos conocen.

No sé de tí desde ayer,

hoy eres la eterna espera,cierta,

la ventana es testigo, sonrie ante la duda.

Abre su boca, deja acariciarnos la luz matutina,

dialoga con el clima,

sofocante.

Extiendo mis brazos,

frente a mí, la luna

frente a tí, el mar de sabanas.

Hundidos en deseos,

navegamos contra corriente,

piratas, mar prohibido.

Naufrago de una isla de ninfas,

decido quedarme,

morir de hambre por tí.

Nadie rescata nuestros cuerpos tendidos,

pasan días, en sabanas envueltas de espuma,

mi espuma,depositada en tu espalda.

La ventana aguarda,

callada,

nadie nos rescata, estamos muertos de amor. 

TUS MANOS

Me encuentro en el abismo de la piel inconclusa,
cortada por los caprichos de kilometros de viaje,
señales de retorno,flechas que anticipan giros.

Los espejos de este bus,el descanso, un asiento,
de las manos se sostienen las memorias,
entre tu día hecho noche y mi noche que se hace día.

Son horas envueltas,
cubiertas de falanges mecanizados,
de tu mano a la mía hay un beso.

Las tardes se colman de manos,
los dedos,
metamorfosis de una escena no aprendida.

Viajamos juntos con las falanges,

el indice de un libro de poemas,

tu índice se hace poema.

Nudos de amantes,
enredos entre el pulgar y anular,
amorosos silenciosos.

Sonido de letras,
gritan:
¡Dejame tus recuerdos en la cocina!

Yo después me saciaré el hambre de tí
con ellos
todas las tardes.

FRENTE AL LIENZO DE TU IMAGEN

Te imagino textura nocturna,
matizada de color del alba
incierta caminante de calles con cemento.

Te revelas por lo dicho del día,
declaras la guerra a una composición exacta,
desordenas la teoría de lo lógico.

Trazo palabras de consuelo a la forma,
corazón de reloj,
estoy hecho de manecillas con sangre,

hay sangre en este lienzo,

hay dolor

hay gritos de piedad.

Miguel Angel esculpe la piedad,

sostener el cuerpo en un lienzo,

no hay caída,gravedad controlada.

En un péndulo controlas los segundos,

sostenemos la vida en él,

segundos son años

no hay años de espera.

Esperarte a que surjas de esta tela,

aguardaré unos segundos,

sólo unos segundos.

No hay ruptura de equilibrio,

creador y obra,

escenario perfecto

lucha interminable

entre la razón y el amor.

LA TARDE AGUARDA NUESTRA NOCHE

Sangre regada en la espalda de este horizonte,
trazos urbanos de columnas asfálticas,
ventanas numeradas por elevadores,
niveles,
destinos,
hay una espera,
es la noche.
Me siguen los autos,
lineas amarillas bajo mis pies,
hay noches inquietas marcadas de tiempo,
reloj, número de la tarde,
hay tiempo,
espero.
El camino del caracol es lento,
paciente llega a la rama del árbol,
no hay árboles en este lugar
asfalto
hombres de un tiempo a otro,
hay tiempo,
seré un caracol
paciente,
aguardo
la noche
tarde o temprano
me abrazaré de la tarde.
Sangre, que se vierte en amarillo nápoles,
dos corazones hechos geometria arquitectónica,
milímetro a milímetro se acercan
cada determinado tiempo se acercan,
llegarán a juntarse alguna tarde?
seguramente
estarán
tarde o temprano
esta noche.

LOS AMOROSOS SON DADAISTAS

EN LA FRONTERA DE LA MANO SURGEN ANTE LA VISTA INCIERTA Y DUDOSA UN TEXTO VIRTUAL, EN LA ANTESALA DEL QUE PASARÁ, UN PRÓLOGO SOSTENIDO POR UNA CANCIÓN DEL "MEJOR ME VOY", IRSE SE ENTIENDE COMO RETIRADA.
PARA LOS GRIEGOS ANTE LOS ESPARTACOS "RETIRARSE" ERA SIGNO DE COBARDÍA, ¿ESTARÁN HECHOS LOS AMOROSOS DE COBARDÍA?, SABINES HACE DE LOS AMOROSOS LA PRÓRROGA PERPETUA, ES UNA ESPECIE DE LÁMPARA PROLONGADA POR LA LUZ DE LA ESPERANZA PARA MANTENERSE ILUMINADOS, TODAS LAS CALLES DE ESTE MUNDO ESTÁN HECHOS DE AMOROSOS, ALGUNOS VIVEN GUARDADOS EN SUS CASAS Y SALEN A MISA PARA VERSE CADA DOMINGO DEBAJO DE UN ÁRBOL, OTROS VIVEN EN UNA RECÁMARA DEL HOTEL ABSURDO DE UNA CARRETERA INTRANSITABLE EN LA NOCHE MENOS ESPERADA.
OTROS MEJOR SE VAN, O ¿MEJOR SE QUEDAN? ¡CLARO! INCOMFORMES COMO SIEMPRE PORQUE NEGOCIAN TRATOS A DESVENTAJA, QUIZÁ PORQUE EL AMOR TIENE ESO, UNO MÁS QUE OTRO TIENE QUE DAR A TODO Y POR TODOS LOS QUE LE AMAN
¿QUÉ ES LA DERROTA EN EL AMOR? ¿LO JAMÁS POSEÍDO EN EL OBJETO DESEADO? ENTONCES EL TRIUNFO ES LA POSESIÓN DEL OBJETO MISMO POR EL OBJETIVO DE AMAR POR SIEMPRE. LOS AMOROSOS NO SABEN DE ETERNIDADES, SÓLO BUSCAN QUE LA LÁMPARA MANTENGA SU LUZ CON LA ILUSIÓN DE QUE EL ACEITE NO AGOTE SU ENERGÍA, ELLOS NO POSEEN NADA, SÓLO ASÍ MISMOS, UNO AL OTRO, NINGUNO ASUME EL PAPEL DEL OBJETO-SUJETO, SON SUJETOS CONVERTIDOS EN OBJETIVOS DE AMAR. HAY AMOROSOS EN UN CAFÉ, ESOS PLATICAN DISCRETAMENTE SE VEN OCULTÁNDOSE FRENTE A FRENTE CON SUS OJOS LLENOS DE MALDAD, SON ODIADOS, CASTIGADOS POR LA INSEGURIDAD DE NO PERTENECERSE, NI EN TIEMPO NI ESPACIO, SON EL TREN QUE EL HUMO LOS ALEJA, SON EL CIGARRO TATUADO POR EL DEDO DE SUS BESOS. SUS VIDAS NO ASUMEN CONDICIONES, VIVEN UNA ESPECIE DE ANTIAMOR, ROMPEN REGLAS, NO HACEN LO QUE DICTAN LOS CÁNONES DE LA ARMONIA DEL AMOR, LO HACEN DEBAJO DEL PUENTE, SE AMARRAN INCLUSO A DISTANCIA SIN SABER QUE TAN LEJOS ESTÁN SUS CUERPOS, SUS LEYES NO CONOCEN DE FÍSICA, LO QUE PARA LA NATURALEZA DEBE CAER POR GRAVEDAD, PARA ELLOS LAS LÁGRIMAS NO DECLINAN DE TRISTEZA O POR ALEJAMIENTOS, SE VUELCAN CONVERTIDOS EN CASCADAS, EN LLUVIA QUE PUEDE REFRESCAR LA TARDE NOSTÁLGICA ANTE LA MEMORIA DEL UNO Y DEL OTRO.
Y ENTONCES...¿LA HISTORIA DE LOS AMOROSOS TERMINA ALGÚN DÍA?, SIEMPRE TERMINA, PUES ELLOS RELATAN SU VIDA INICIANDO CON EL FINAL, PARA QUE EL FINAL SIEMPRE SEA UN INICIO, ASÍ JAMÁS SU HISTORIA TERMINA, ELLOS DICEN RETIRARSE SÓLO CUANDO YA NO HAY NADA QUE CONTAR, SON COBARDES SÓLO ANTE LA FALTA DE UNA HISTORIA, LOS AMOROSOS SON DADISTAS, PORQUE CUENTAN HISTORIAS JAMÁS LEÍDAS, JAMÁS COMPRENDIDAS, FUERA DE REGLAS, FUERA DE SÍ, LOS AMOROSOS NO SON NORMALES, SON DADAISTAS, DEFINITIVAMENTE,INSISTO SON DADAISTAS.

ESCENARIOS METAPOLIPTICOS

DE MI MANO A LA MENTE VIRTUAL, SE DIBUJAN PENSAMIENTOS COMUNES, ESPACIOS ILIMITADOS ENTRE EL YO COTIDIANO Y EL ENCUENTRO DE UNOS OJOS MARCADOS POR LA INCOGNITA DE SER CREADOR, TRANSFORMADO EN ARTISTA.
HAY LUCHAS GANADAS A LA IMAGINACIÓN, IMAGINO UN ENCUENTRO, SIN EMBARGO PIERDO LA BATALLA DE LOS SUEÑOS, SE VENCEN LOS PENSAMIENTOS Y GANAN LAS COINCIDENCIAS. EL VERDE VENCE AL ROJO, QUIZÁ PORQUE SON COMPLEMENTARIOS, ELLOS SON OPUESTOS PERO DIALOGAN PERFECTAMENTE, ENSAMBLAN SUS INTERESES CREADORES.
¿DÓNDE ESTÁ EL UNIVERSO EN ESTE MOMENTO?, GUARDADO QUIZÁ EN UNA BLUSA DE COLOR ROSA ELÉCTRICO, DONDE LAS ESTRELLAS BRILLAN POR EL ALCOHOL CONSUMIDO??. QUE SUCEDARÁ CUANDO EL ECLIPSE SUCEDA???...LA LUNA VESTIDA DE ROSA LE HABLARÁ AL SOL PARA GUARDARSE EN SUS BRAZOS??...LA DUDA ES LA DISTANCIA EN ESTE INSTANTE DEL ESPACIO SIDERAL..O QUIZÁ DEL ESPACIO VIRTUAL??