cortada por los caprichos de kilometros de viaje,
señales de retorno,flechas que anticipan giros.
Los espejos de este bus,el descanso, un asiento,
de las manos se sostienen las memorias,
entre tu día hecho noche y mi noche que se hace día.
Son horas envueltas,
cubiertas de falanges mecanizados,
de tu mano a la mía hay un beso.
Las tardes se colman de manos,
los dedos,
metamorfosis de una escena no aprendida.
Viajamos juntos con las falanges,
el indice de un libro de poemas,
tu índice se hace poema.Nudos de amantes,
enredos entre el pulgar y anular,
amorosos silenciosos.
Sonido de letras,
gritan:
¡Dejame tus recuerdos en la cocina!
Yo después me saciaré el hambre de tí
con ellos
todas las tardes.
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